Nostalgie hat mich mit einem Anflug siffiger Sentimentalit\u00e4t in ihren F\u00e4ngen.<\/p>\n
Drei Gef\u00fchle vergleichbarer Intensit\u00e4t kenne ich aus meiner Kindheit:<\/p>\n
Wenn mich irgendetwas zum unertr\u00e4glichen Arschloch macht, dann sind es bekenntnisw\u00fctige Minderwertigkeitskomplexe (“Schlag mich, tritt mich, ich bin ja ein solcher Wurm!”). Ich bin dann immer geneigt, so lange reinzuschlagen, bis sich endlich aller Kraftlosigkeit zum Trotz, ein \u00dcberlebenswille bemerkbar macht. Bei Sascha, der ein unglaublicher Ascherezeptor ist, kommt es zu leidenschaftlichen Gegenreaktionen erst, wenn man ihm liebe Literatur angreift. Vorgestern Nacht haben wir uns mehrere Stunden \u00fcber die richtige Art zu lesen gestritten. Ihm ist eine sehr stark romantisch\/pseudoreligi\u00f6s verkl\u00e4rte Sichtweise von Schriftstellern, die er als gro\u00df begreift, zueigen. Er differenziert zwischen dem Dichter und dem Autoren eines St\u00fcckes und meint, ein wahrer Dichter m\u00fc\u00dfte sein ganzes Leben lang nichts schreiben, und w\u00e4re doch ein Dichter (writer, poet). Der Dichter als metaphysisches Wesen nicht von Fleisch und Blut, dem der Leser gr\u00f6\u00dften Respekt zu zollen hat, indem er so nah als m\u00f6glich im Sinne dieses Astral-Wesens liest.<\/p>\n
Au\u00dferdem macht mich seine Ungeschicklichkeit und Nachl\u00e4ssigkeit mitunter w\u00fctend. Das ganze Haus klebt von verschmiertem Honig und Marmeladen. B.M. geht zwar in \u00e4hnlicher food-fight-Manier<\/em> mit klebrigen Nahrungsmitteln um, macht aber immer gleich wieder sauber. Diese Eigenart kann ich weder bei Sascha, noch bei mir verzeichnen. And I hate stickyness.<\/em><\/p>\n